mercredi 15 décembre 2010

La Mer.



Take it as it comes - reflets dorés d'un océan les yeux rivés sur la ville, les yeux brisés par les rues grises, aux prunelles plus profondes encore pourtant que chacun des creux alcalins de Paris.

Prendre des milliers de choses dans les mains pour les lancer plus loin, au dehors de l'espace qu'on nous impose, comme pour affirmer notre sainte humanité, fuyez, fuyez, dépravons-nous plus loin Phily et Aude, aimons-nous pour de vrai !

Mais est-ce là ton rôle ? Faux bordels de ton âme, ils pourraient bien te prendre pour un fou, un criminel comme tu le souhaites, un partisan des larmes, mais ils ne verront pas la noblesse de ton combat ! Qui observe, félon, tes gestes de pantin, qui accepte dis-le moi de quitter les joutes rassurantes des villes sans passion ?

Laisse-les sentir pesamment la croûte sucrée, mais toi, dépose ici les lances du vaisseau des ingurgitations aveugles. Meurs, meurs de faim, laisse entrevoir ton ossature larvesque, et tu vivras bien plus heureux encore, au sens même où tu voudras l'entendre.

Les mers sont vastes, et de leurs hautes tours, murs constitués des embruns de leur colère, elles appellent au départ les enfants les plus frêles. What's the linkage between oil and gas price, Mister B. ? Where's the oil-water contact ? Won't you tell me ?


Et déjà des vieillards par dizaines refluent vers les jardins, et ressortent une à une les planches de la barque - vestiges de l'enfance, d'un futur suggéré.

Il faut combattre, mais ton arme est ton silence et ta docilité, tu t'envoleras bien assez haut pour qu'ils réalisent enfin que l'océan se chargeait du destin de tous, mais pour eux peut-être, il sera trop tard. Tu n'auras pas parlé, toi, tu seras sauf. Convaincre est le crime le plus traître que l'écume aime à broyer, prosélytes sont les femmes, mon enfant, qui jamais, jamais ne jouirent.

L'océan est ma patrie, et Dieu est océan. Hemingway, peut-être Cocteau, en prophètes abyssaux.